tag:blogger.com,1999:blog-54325337575321698212024-02-18T23:47:05.343-05:00Darío Lemos, Poeta Maldito.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.comBlogger30125tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-89708958539380676962013-10-08T00:48:00.001-05:002013-10-08T00:48:14.443-05:00El ahogado en la memoriaBoris, amarillo mío,<br />
caballito para montar huyendo de los calabozos,<br />
ven porque han tomado mi alma los jueces para cubrirse del sol<br />
y el verano en esta cárcel rasca las vísceras;<br />
y aunque salgo de la celda en las mañanas encontrando que la luz no ha terminado para el hombre,<br />
revuelco mis costados en fricción con costillas de otras cicatrices;<br />
los pequeños carros donde llevan la sopa para tres mil digestiones<br />
trituraron los dedos de mis pies,<br />
estoy caminando en la cabeza,<br />
soy el ciego que no tiene brazos.<br />
Hoy me deslumbra la alegría cuando pienso que tienes cinco años<br />
y no puedes comprender cómo tengo la mierda hundida hasta los ojos.<br />
Y sin embargo miro el cielo y las palomas volando en el huevo dorado de verano sobre la capilla<br />
como hojas blancas que se escapan del sumario<br />
que lanzará, hijo mío, mis cosas a la luz,<br />
a tu lado,<br />
y los domingos nuevamente iremos a ese parque del concierto<br />
donde las palomas son distintas a estas palomas de la cárcel.<br />
(Mi barba creció, muñequito amarillo, y estoy muy parecido a Dios).<br />
Todo el día acarician mi cuerpo los guardias requisando<br />
y en cada bolsillo sólo encuentran pedazos del alma<br />
y el recuerdo que tenía de ti, hijo, antes de tu nacimiento.<br />
Siento miedo cuando la celda está oscura<br />
y a través de la reja observo la ciudad abajo donde existe aire<br />
y el hombre no se asfixia.<br />
Olvidado tu rostro no puedo dibujarte en la memoria.<br />
Sólo sé que tu boca es mi boca,<br />
tus cosas son mis cosas cuando yo era un nene que azotaban,<br />
y el mar que hay en tus ojos gredosos es el mar que siempre he llevado como sal que se queda en las axilas.<br />
En la noche, hijo, los prisioneros cantan y sus cicatrices brillan,<br />
como estrellas largas que perdieron su control en el espacio.<br />
Acostado está el ciego que imagina que esto es un campo de flores,<br />
sólo escucha el gemido de los hombres que agonizan en los calabozos.<br />
Niño de carne de mamoncillo y mamey perfumado<br />
sálvame porque estoy en la tierra y no tengo alas;<br />
ábreme las esposas que necesito fumar con las dos manos.<br />
Alimenta tu cuerpo tibio de helicóptero que gira eternamente<br />
para que la leche y las legumbres suban a esta montaña donde queda la cárcel<br />
y fortalezcan mi cuerpo de aguja.<br />
El tiempo se quedó atravesado en el verano<br />
donde los minutos han sentado sus nalguitas minuteras.<br />
Hace un siglo que no escucho hijo tus cuentos rojos y tristes,<br />
negros y felices.<br />
He muerto mil veces ahogado en la memoria,<br />
la época de los escarpines y los escorpiones,<br />
los primeros sonidos de muñeco que levanta el pecho,<br />
tus deditos sabios como pájaros pequeños sobre la baldosa,<br />
el olor a lana que dejaste en la litera de ese tren que terminó en el mar<br />
para que tus cosas se purificaran y tus ojos se abrieran como campos de golf.<br />
Bajo el musculoso bosque de bocas que mastican sin dientes<br />
camino en las manos que antes limpiaban tu ombliguito hongo,<br />
y en la soledad de la cárcel a veces soy feliz.<br />
En mi celda hay un hombre sin brazos que estalló una bomba<br />
y un ciego que estaba introduciendo su mano en un bolsillo;<br />
pero sus espíritus gigantes subliman la carne ya perdida.<br />
Yo tengo brazos para orinar tranquilamente<br />
pero mi espíritu está extraviado en una selva muy oscura del África.<br />
Mi hijo está vivo como Dios olvidado..http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-31845644002573104912013-10-03T20:44:00.000-05:002013-10-03T20:44:04.893-05:00StopLlegué al mar. Mi salud es negra.<br />
Mañana posiblemente estaré muerto.<br />
Los pescadores sufren por mí.<br />
¡Son ángeles de mar!<br />
Mi hijo está muy lejos, y ella...<br />
Mañana posiblemente..http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-35066720815839086722013-10-03T20:42:00.002-05:002013-10-03T20:42:47.332-05:00¡Aleluya!¡Aleluya!<br />
Voy hacia el mar.<br />
El tren me mueve y no puedo escribir.<br />
Pero ALELUYA.<br />
Que mis amigos permanezcan en la ciudad.<br />
Ya salí. Es lo importante.<br />
48 horas en este tren.<br />
Ya hablaremos.<br />
No puedo escribir..http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-8308358919250168642013-10-03T20:38:00.001-05:002013-10-03T20:38:26.316-05:00Sepulcros pulcrosCuando tenía 4 años me picaron las hormigas<br />
bajo un árbol maduro de mandarinas fértiles,<br />
pero todavía no teníamos este desastroso cielo azul.<br />
Alma ¿qué hacemos, si no somos piedras para rodar bajando la montaña?<br />
Permaneceremos, alma, pisados por las mismas ambulancias,<br />
esos gritos de los hombres sólo terminarán cuando sean colocados de pie en los sepulcros pulcros,<br />
y si alguien queda llorando en la tierra el viaje de ese bienamado<br />
que utilice el agua de esas lágrimas para refrescar los prados nomeolvides.<br />
No es que yo quiera continuar viviendo,<br />
sino que hoy amaneció un enano brillante a mi lado, disolviéndome.<br />
¿A qué ciudad podría viajar para verdaderamente estar lejos?<br />
La piel no se aleja de la piel,<br />
y la piel del espíritu es lo que respira.<br />
Ahogado el espíritu<br />
comienza la segunda vida.<br />
Esa vida que dejamos en los pequeños bolsillitos de pana donde sólo cabe un dedo..http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-65298071998202378252013-10-03T16:40:00.001-05:002013-10-03T16:40:50.574-05:00La muerte deja el cigarrillo28 años esperando viajar a otro mundo<br />
parecido a este pequeño pocillo de azúcar.<br />
Amo a los hombres, pero sus maneras<br />
me obligaron a sentarme en una silla de ruedas.<br />
Sólo se está limpio verdaderamente<br />
cuando la conciencia ha cambiado de esponja<br />
y no existe cirugía plástica para lacar el alma.<br />
Es cierto que nací para esta época,<br />
pero no puedo vivir con mi queridos héroes.<br />
Voy a viajar muy lejos<br />
aunque mi cuerpo permanezca aquí.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
II</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Cuando salgo con mi hijo lleno</div>
<div style="text-align: center;">
sus manos de flores amarillas</div>
<div style="text-align: center;">
pero él prefiere un tanquecito</div>
<div style="text-align: center;">
de guerra.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
III</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
No puedo estar en la tierra.</div>
<div style="text-align: center;">
No puedo viajar hasta el cielo.</div>
<div style="text-align: center;">
No puedo nadar bajo el agua.</div>
<div style="text-align: center;">
Pero el suicidio es dejar las cosas adorables.</div>
<div style="text-align: center;">
Y no se fuma más.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-20195247607542361292013-10-03T16:31:00.000-05:002013-10-03T16:31:34.423-05:00Hablando como el vientoEspuma,<br />
eras una niña que asomaba la cabeza por la ventana del auto.<br />
Tu cabeza conocía el viento.<br />
Yo siempre miré las cosas que estaban sobre la tierra como polvo de pantano;<br />
frailes españoles y golpes fuertes en las nalgas con un garrote español,<br />
y basta decir que como niño yo no era más que un pequeño pino<br />
sembrado con mano izquierda.<br />
<br />
Estoy hablando como el viento para que solo las voces horribles sean de tu conocimiento.<br />
¡Pero soy un enano! ¡Pero soy un gigante!<br />
Y frecuentemente gritábamos,<br />
aunque difícilmente exista cálculo de voz para algún eco.<br />
Es sencillo,<br />
y para comprenderlo,<br />
tuve que venir a la<br />
niebla..http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-35145360411152105122013-10-03T16:27:00.001-05:002013-10-03T16:27:22.360-05:00MudanzaSi mueres antes de que mi cuerpo termine,<br />
espérame que no soportaría quedarme sin tus cosas.<br />
Yo me voy pero recuerda mi rostro, nariz y ojos.<br />
Ven y saluda a tu padre desde cualquier nube.<br />
Creo que viviré en desierto o montañita<br />
para toda la vida..http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-75432060876186116312013-10-02T22:49:00.002-05:002013-10-02T22:49:48.105-05:00Rey del infiernoYo no salgo a la calle cuando hay luz.<br />
Quiero solamente mi luminosidad.<br />
Aquí<br />
Como las tortugas duermo.<br />
Soy mi templo.<br />
Me elevo como un globo.<br />
Tengo un gusto propio y el cabello que no quiero peinar.<br />
Estos son los muros donde se pudren mis ojos,<br />
se agrietan las costillas,<br />
reboto como un balón<br />
y voy perdiendo la vida,<br />
desviviendo,<br />
flagelándome.<br />
Pero soy el dueño de mi infierno.<br />
El rey de mi reino.<br />
Aunque todas esas culebras suban a lamer la úlcera,<br />
la gangrena también es sólo mía.<br />
En estas murallas se cae mi piel<br />
todas las flores me colorean<br />
y son negras.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-15853110320769196922013-10-02T22:28:00.001-05:002013-10-02T22:28:40.897-05:00Los cantares del cantorTu cabello es morado como los mortiños.<br />
Tu frente es verde como una lisa pizarra negra.<br />
Tus cejas arqueadas son como una pelota lanzada por Pelé.<br />
Párpados azules y pequeños para cerrar y abrir los ojos lentamente amarillos.<br />
Nariz de pavo más real sin luz, pero mirando siempre las cuchillas.<br />
Boca de vaca blanca y dientes de leche.<br />
Cuello de árbol.<br />
Cuerpo rojo.<br />
La piel organiza tu territorio selvático.<br />
Yo para vivir en la tierra conocí una niña<br />
y estuve con ella 8 años bajo el cielo<br />
que ya se acostumbraba a nuestra furia.<br />
Hoy,<br />
ya,<br />
somos,<br />
tres.<br />
El vientre de la niña padecía como un globo que se infla<br />
para lanzarlo al aire.<br />
Pero Boris salió por su vulvita oscura.<br />
ya no podré viajar a Pakistán personalmente<br />
pero que no ruede la salchicha más.<br />
Es mejor quedarse sentado sobre el Sol<br />
recibiendo energías por el recto,<br />
y que por fin sean alas nuestros miembros.<br />
La vida es un papagayo bebiendo maracuyá caliente<br />
en un vaso donde sirvieron una nube y no hielo.<br />
Nuestro vaso etéreo..http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-1995066364390510472013-10-02T22:19:00.001-05:002013-10-02T22:19:53.678-05:00De la Estancia PrimeraMi alma no soporta los lugares.<br />
El paisaje es bello,<br />
pero una cortina interna me ciega<br />
y hace mi piel mil veces más pesada.<br />
He aquí que respiro sólo humo<br />
y a veces quisiera matar esa señora.<br />
¿Seré yo el hundido de mi generación,<br />
el que no mentirá por obtener el oro?<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
¡Ah! yo mentiría por el oro</div>
<div style="text-align: right;">
para poder regresar</div>
<div style="text-align: right;">
y ver el paisaje</div>
<div style="text-align: right;">
y quedarme dormido</div>
<div style="text-align: right;">
sobre esos dos cuerpos.</div>
<div style="text-align: right;">
¡Soledad, refréscame!</div>
<br />.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-35975959644521404572012-11-16T22:23:00.001-05:002012-11-16T22:23:29.130-05:00Disponible Sinfonías para Máquina de Escribir<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC8xmqNq4RXJ9YpVs-oFJ4bHSTERQ_UYbZgiI4sNg57RPCFMhiGigNbPeZxLp-wauHYMKvzlvdg4bRrM8o95eqxrgnjOn0jm7ZoMrrMLKHfELPG80HtU1Lx9XJQ1zan7d_5hETF-hdyv1f/s1600/161112-2215(001).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiC8xmqNq4RXJ9YpVs-oFJ4bHSTERQ_UYbZgiI4sNg57RPCFMhiGigNbPeZxLp-wauHYMKvzlvdg4bRrM8o95eqxrgnjOn0jm7ZoMrrMLKHfELPG80HtU1Lx9XJQ1zan7d_5hETF-hdyv1f/s1600/161112-2215(001).jpg" /></a></div>
<br />
Hemos comenzado a publicar el libro Sinfonías para Máquina de Escribir. Información a través de mensajes internos.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com41tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-33871148796854518322012-10-18T23:02:00.001-05:002012-10-18T23:02:42.598-05:00Cambio al país cultural mi libro que edita Colcultura por una silla de ruedas<div>
<br /></div>
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<br /></div>
Medellín, enero/84<div>
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Querido Juan Luis:</div>
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Acabo de encontrarme contigo en un periódico que misteriosamente ha llegado a esta cama donde estoy hace un año. ¡Verdaderamente quisiera ser un pulpo para abrazarte mucho!</div>
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<br /></div>
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Y aprovechando unas hojas de papel que también misteriosamente aparecieron sobre mi almohada de enfermo, te escribo para enviarte, no la dosis de veneno que tenían mis cartas, sino una copa de amor para que brindemos por la muerte.</div>
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<br /></div>
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Y le envío a la cultura colombiana, que por algunos motivos representas, mi pierna derecha para que sea colgada y exhibida como escarnio. Yo me voy de este mundo monótono del hombre. Y entrégales también mi libro que debe estar editando Colcultura, mis <i>Sinfonías para máquina de escribir</i>, que estuvieron extraviadas tantos años y que ahora publicadas dejarán de ser mías, porque los poemas cuando se publican son como hijos que se van. Ahora después de muchos años de no querer participar en la trampa que el arte ofrece a los artistas para que se disfracen, estoy escribiendo "Gran Canto a la Alegría", pero no como esperan algunos poetas de mi país, que me levante por fin después de tantos años y diga "mi verdad"; se equivocaron, yo sólo ofreceré "mi versión". La veradd no es cosa de los hombres.</div>
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<br /></div>
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Si Fernando González escribió sobre los nadaístas antes de morir: "¡Eureka, ya nació, por fin nació la poesía en esta Colombia que era nada, paja, nada. Ya no me iré tan triste, pues por fin vi nacer mi patria", yo, en cambio, me voy un poco triste porque dejo un paisaje desolador en la poesía colombiana. Los poetas están escribiendo poesía "sumisa". Ellos no saben que en la poesía -cuando es alta poesía- el poema se sale del poema; la poesía adquiere alas, como adquirimos alas los poetas a quienes nos amputan la pierna.</div>
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<br /></div>
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¡Mira, Juan Luis, esa foto de Rimbaud! ¡No me estremezco! y a pesar de que es considerado el rey de los poetas, su poesía no me deslumbra, aunque sé que es escrita por un poeta de "raza superior"; y ahora ese "dulce niño" y yo nos tenemos confianza: tuvimos que buscar el equilibrio inventando el arte ignorado, olvidando el arte. ¡Existe entre nosotros cierta complicidad! En los primeros años hundidos en la poesía hasta la demencia, y luego ese desgano, ese decir a la sociedad de la época que la única manera de encontrar a Dios no es el arte, que hay que ser ángel y demonio para que resulte el "santo". Porque aunque él sea Rimbaud, todavía es terrenal. Lo único extra que puede permitirse es la aureola. ¿No recuerdas, Juan Luis, que también una mañana lo encontraron muertecito? Y mi amigo Gonzalo Arango, que fue mi compañero en la lucha que salvaría a mi generación de los mitos, desde la juventud, también una tarde viajando en auto recibiendo el aire se quedó para siempre mirando el horizonte. Y así Gonzalo me ha tomado siete años de ventaja en el conocimiento de "el misterio". El, que todavía se interesaba por algunas cosas del mundo, se me fue primero. (¡Ventajoso!).</div>
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El, que me dijo la última vez que hablamos: "Poeta, yo moriré en la cama porque he sabido elegir mis enemigos", ese mismo estuvo siempre dándose golpes en la vida y el último golpe lo mató. Pero él ya estaba desnudo y el último lastre que llevaba era el amor, ya estaba preparado para llegar al lugar de las sombras. Y ahí lo tenemos, agigantado, devorando etapas para llegar a lo eterno. En pocos días yo saldré de la tierra por un hueco diferente, pero que conduce al mismo sitio, y posiblemente nos encontremos para seguir "navegando". Y juntos iremos de vacío en vacío.</div>
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<br /></div>
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Esta muerte, querido maestro, que comenzó en el pie y subiendo se apoderó de mi cuerpo en busca de órganos vitales, esta muerte que vivo no me deja "perplejo"; sólo siento una alegría maliciosa, una ansiedad, como si estuviera esperando el tren que me llevaría a esos mares que dejaré en la Tierra. Con naturalidad. Sin sobresaltos. Yo comencé a morir desde mi nacimiento y he muerto muchas muertes; esas muertes de la vida que son las verdaderas muertes. Entonces pensarías, Juan Luis, si el poeta es un experto en muertes, ¿por qué está haciendo esa algarabía, por qué no deja dormir esta noche, por qué no borra los poemas que escribió y se marcha sumiso como ha sido, hacia su destino que le señalan otras "fuerzas superiores"? Sucede que Darío Lemos tiene todavía su mitad en la Tierra: Estoy todavía ocupado como todos los poetas, "decorando". Esta no es una confesión, porque los pecados que tenía los perdoné yo mismo; no es una advertencia, porque mi reino no es el reino de los jueces. En el último año que he estado en esta cama, junto a la misma ventana, mirando el único pedazo de cielo que me es posible, he caminado sin piernas más kilómetros que esos cuarenta años que estuve en fricción con la ceguera de los hombres.</div>
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<br /></div>
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No quiero decir que haya llegado al "conocimiento". Así como escribir poesía es un aberrante acto de soberbia, sería yo un soberbio si te dijera que he llegado por fin a los jardines de piedra, donde no hay ni sed, ni encrucijadas, ni tangentes. Es cierto que abandoné el cuerpo que no me pertenece porque mi pierna derecha, en la que sólo me podría parar como una garza, está tomando ese color lila que luego pasará a ser violeta hasta llegar a gangrena. Entonces los médicos se frotarán las manos y pedirán la segueta. Y ya sin remos y sin uñas, sólo quedará ese tronce de araucaria delgado soportando la cabeza donde permanece guardado el secreto. Y nadie llorará mi embarazo de Dios.</div>
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<br /></div>
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Pero sin piernas estaré más liviano, perderé el contacto con la tierra, en el momento de "elevarse" quedará más fácil. Y posiblemente permaneceré volando ceremoniosamente, como un gallinazo sobre las montañas de esta ciudad dolorosa, que es sólo una inmensa piscina forrada en oro de placenta y pecaditos, esta ciudad que llevas en el bolsillo de tu corazón y que años ahora que vives en esa capital más fría que las academias.</div>
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Y es, querido mío, que yo me voy pero queda lacrada mi historia clínica, en esos sanatorios mentales donde me clasificaron, donde encontré vociferando a Artaud, esos templos donde llegaba en los veranos a cambiar la armadura oxidad, para regresa a la guerra del engaño en los inviernos. Esos sanatorios donde alejándome del arte descubría a Dios enredado en la encías desnudas de mis alienados.</div>
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<br /></div>
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Me voy, pero caminaré todas la noches en el túnel orinado de esas cárceles de mi pobre país, donde viví, hechas como los uniformes militares, de mierda y soledad. Y me quedo también en el corazón de Puma y de mi hijo Boris, ese gnomo que aparece siempre de cabezas en mi limitada "obra" y que entrego a Jesucristo que es el encargado de las cosas del "Gran Padre" en esta tierra.</div>
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Me esperan en la sala de cirugía. Me operarán de nuevo en el Hospital San Vicente, con toda la pobreza que merezco.</div>
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<br /></div>
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¿Te imaginas a Darío Lemos tratando de cazar el pajarito Dollar, hablando del dinero abstracto, negociando con su arte? Es cierto que en este país impersonal, con un presidente sudoroso que no tiene la culpa, todavía existe un fondo económico para esta cultura que muere como las iguanas: con la cola separada del cuerpo, y con espasmos. Y tú, creo que manejas ese oro. ¡Aleluya! Cierra la ventana para que abajo los súbditos no escuchen el negocio de dos hombres honestos. Se asombrarían. Se trata solamente de regresar al "trueque", un cambio de especies. Cambio al país cultural que representas mi libro que edita Colcultura por una silla de ruedas. Puede ser grande o pequeña; como no tengo cuerpo, en todas me acomodo. Pasaría en ella sentado caminando las últimas tardes, y luego cuando llegue el momento, la dejaría a un lado de la tumba para salir todas las noches a fumar el mismo cigarrillo que me causó la muerte, y a mirar la luna, romántico y ausente en la nada, como romántico idiota fui en la vida.</div>
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<br /></div>
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A esta hora comienzan los dolores como obedeciendo a un reloj interno. Voy a dormir un poco y mañana seguramente mi desayuno sobrará.</div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Darío Lemos.</i></div>
.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-40941842640665316452012-10-16T00:59:00.001-05:002012-10-16T01:24:19.701-05:00Darío Lemos a Gonzalo ArangoGonzalo:<br />
Cuando usted creyó que esa era la Gloria Desapareció la herida de mi<br />
estómago. Y es que tenemos diferentes maneras de celebraciones. El nadaísmo,<br />
ese barco que se deslizaba sin pena y sin gloria, cumplió sus diez años como<br />
todas las cosas. Y he aquí, que sus ojos no eran grandes como imaginaban mis<br />
contemporáneos.<br />
Usted descubrió su pie sin zapatos, descubrió su cuerpo y todos los<br />
esperanzados miraron aterrados que su cuerpo no tenía las huellas de esa<br />
guerra que no fue roja ni amarilla ni fría ni caliente. Tampoco guerra.<br />
Usted tuvo miedo de pararse al lado de ese presidente, junto a un metro. Si<br />
mide el presidente más que usted, el problema está en los zapatos.<br />
Usted no es un traidor porque la traición tiene que tener traicionados y<br />
los nadaístas no han sido verdaderamente traicionados. Los nadaístas han sido<br />
flagelados con un cuero demasiado blando, su látigo de harina. Usted celebró<br />
los diez años del Nadaísmo no acostado en el mar, sino parado en la cubierta<br />
de un barco en el mar.<br />
¡Yo ofrecí al Nadaísmo mi estómago estallado! Toda esa vida vivida<br />
en prisiones, sanatorios, parques, droga bendita y yerba maldita, todos esos<br />
incendios que me fabriqué han estallado ahora abriendo un enorme boquete en<br />
el bolso interior, en el estómago, y la clínica se llenó de cigarrillos ya fumados,<br />
de noches acostado en aceras, mi vómito sagrado hacía extrañas figuras en las<br />
paredes y los médicos corrían temerosos de verse obligados a salvarle la vida a<br />
un nadaísta.<br />
Y lancé ese parto de úlcera, y guardé en mis manos el píloro inflamado<br />
y mi carne podrida para lanzarla a las bellas cabezas de mi generación. Pero<br />
usted no estará en mi cena, en la cena de mi pedazo de estómago. Usted se<br />
envenena con la sangre de un poeta.<br />
Su bautismo estuvo en el barco Gloria, el agua de su bautismo es agua<br />
sucia. Usted sabe que dariolemos nunca aceptó el mismo paisaje, o los ojos que<br />
miraban su paisaje.<br />
Usted no es un traidor porque usted no ama. Amílkar U gatea, los brazos<br />
en el suelo y no mira. Jotamario cambia de color en las camisas y color en<br />
el rostro, saluda a todas las personas como si fueran Arango, y no quiere ni<br />
comer pepinos vinagres en esta vida. Eduardo Escobar siente ahora que<br />
sus gafas son pequeñas, quisiera ser enviado a la luna, su pecho se agiganta<br />
y necesita dinero para una metralleta. Elmo Valencia no quiere más muertes.<br />
Los nadaístas fabrican ahora otro cielo. Usted está mareado y su mareo no es<br />
de pájaro marino. Su mareo es de espantapájaros. Y nosotros vamos hacia el<br />
norte buscando los jardines de piedras, sin dólares en el bolsillo, soportando el<br />
peso de la santidad.<br />
Váyase. No intente girar su cuerpo para regresar, y no venga a decirle a los<br />
nadaístas que su viaje fue en el "navío ebrio".<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Darío Lemos</i></div>
.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-20340207558105975932012-10-10T16:22:00.001-05:002012-10-13T14:51:11.534-05:00Nadaístas en LP de Los Yetis- Darío Lemos<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.gonzaloarango.com/imagenes/nadaistas-7-a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="233" src="http://www.gonzaloarango.com/imagenes/nadaistas-7-a.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span class="color-2">Eduardo Escobar, Jotamario Arbeláez, Darío Lemos, Juan Manuel Roca<br />
y Juan Gustavo Cobo Borda.</span></td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.ciudadviva.gov.co/septiembre06/magazine/1/4big.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><span id="goog_1678904996"></span><span id="goog_1678904997"></span><span id="goog_1678905006"></span><span id="goog_1678905007"></span><img border="0" height="250" src="http://www.ciudadviva.gov.co/septiembre06/magazine/1/4big.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span class="smallfont">Eduardo Escobar, Eduardo Zalamea, Juan Manuel Roca, Jotamario y Darío Lemos </span></b></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6iwU-AhlSJg7It0H2tLvqXz5c5ySHTi5zdB6jEx4mThWObEosJQp68ewtKbhru5joICwDQVRJMgNbJofv_md833PwXiDURkeeffFn922fITnGb0u8zBDsJSZPyTG3DGm0NebV4P_S0qE/s660/lemosexpo.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6iwU-AhlSJg7It0H2tLvqXz5c5ySHTi5zdB6jEx4mThWObEosJQp68ewtKbhru5joICwDQVRJMgNbJofv_md833PwXiDURkeeffFn922fITnGb0u8zBDsJSZPyTG3DGm0NebV4P_S0qE/s660/lemosexpo.JPG" width="296" /><span id="goog_1678904981"></span><span id="goog_1678904982"></span></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Darío Lemos.</td></tr>
</tbody></table>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj15gYvAOe5_odgOVn3tzj9NYIRsShmlORaq-DrIQVLBLIPZvwEH98uDxIPTD52BRoS00ToX8OK4NMwekaqzBTl3EBcDhANHeo5XU99TENGzK67n8YjuGFoNl5NKUoqT1pgQyGqAt_GfFE/s1600/1251911871337_f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj15gYvAOe5_odgOVn3tzj9NYIRsShmlORaq-DrIQVLBLIPZvwEH98uDxIPTD52BRoS00ToX8OK4NMwekaqzBTl3EBcDhANHeo5XU99TENGzK67n8YjuGFoNl5NKUoqT1pgQyGqAt_GfFE/s320/1251911871337_f.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Cuarto de izquierda a derecha: Darío Lemos.</td></tr>
</tbody></table>
<br />.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-61273391692118684482012-10-08T23:02:00.002-05:002012-10-08T23:02:53.012-05:00Darío Lemos a JotamarioJota: esta ciudad no tiene importancia. Lluvia, sol a ratos, lluvia, frío. No soporto<br />
más esta porquería. Todo se gasta en cuatro años por la misma calle, siempre se<br />
deja algo en todas partes. Un abrazo en una esquina, centímetros de suela en las<br />
aceras, todo, a cambio de nada.Mis trabajos, poeta, nada que se pasan a máquina.<br />
Tendré que robar una, porque tengo cositas qué decir. Mucha gripe, mucha. Un<br />
vacío terrible, no tengo deseos ni siquiera de morir. Imposible ir a Cali por ahora.<br />
Además las ciudades son todas iguales, apestan. Yo sugiero para mi gravedad el<br />
mar.<br />
Sí, es lo último. Allí, se llega. ¿Te gusta el mar? ¿Estar tendido en la playa<br />
mirando en el cielo nubecillas que huyen al oeste? ¿Mirar el brillo de los negros,<br />
la boca como brea y un miembro pequeño gastado por la sal? ¿Redes grasientas<br />
secando sus costillas entre dos palmeras viejas? ¿Cajas traídas en barcos esperando<br />
en el muelle polvoriento? ¿Mujeres de cuerpo duro quemadas por el sol que las<br />
define? ¿Cangrejos oscuros y ciegos caminando en contravía? ¿Turistas lolitas<br />
en short y 13 años? ¿La brisa queriendo llevarse los cabellos más allá, más allá,<br />
donde termina el mundo y comienza a acantilar? ¿Dejarse masturbar por una<br />
ola hembra o macho, pero ola? ¿Mirar alejarse las gaviotas y un poco de ron<br />
en la ventana? Sí, quiero mar para nosotros, dioses podridos de ciudad. Estoy<br />
reventado esta tarde. Te quiero,<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Dariolemos</i></div>
.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-90521567107819910922012-10-07T14:10:00.002-05:002012-10-07T14:10:38.703-05:00Agua estancada de la penaYo tenía 15 años y escribía unos poemas casi de nutria casi de gamuza,<br />
Tú pasabas como un perrillo de raza con la cabecita al borde de<br />
la ventanilla en el lado exacto y diagonal a donde yo<br />
bebía café y el brazo ya quebrado.<br />
(El bar "Miami" murió fue en un incendio).<br />
Y entonces hombre y mujer, muchacho y muchachita más niña aún<br />
fueron dirigiendo sus fuerzas afectivas con una serie de sensaciones<br />
ópticas,<br />
hasta tal punto que una vez te ví y no quise que me vieras para que<br />
no me pensaras esa noche,<br />
para que no se hincharan nuestras carnes de cordero tierno.<br />
¡Tú no pudiste evitar! ¡Yo estaba evitando!<br />
Hablo de ésto, de eso que nos condujo a este laberinto<br />
porque si las cosas comenzaron así y llegamos, o mejor, vamos aquí,<br />
querida cónyuge yo no soy el culpable aunque haya causado tantas<br />
muertes.<br />
Estás viviendo muerta. Yo estoy viviendo muerto<br />
y mi viejo transparente caballito y a la vez niñin de color tibio<br />
está apuñaleado, tiene la cuerda en la garganta,<br />
está muerto, mil veces muerto aunque sonriente como un ángel de<br />
azúcar<br />
Ah, cómo a través de la mente podré hacerlos revivir?<br />
Pues aquí están mis brazos huesudos que lanzarán comida y techo y<br />
lecho a la bocaza de mi hijo<br />
Y si tu quieres ensuciar tus dientes y luego lavarlos con lo poco<br />
que puedo ofrecer,<br />
los muertos estarán vivos nuevamente. Si no me amas no importa,<br />
Se trata de Boris, el azul. ¡De Borislemos!<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Darío Lemos</i></div>
.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-23307880885471047012012-10-03T01:58:00.000-05:002012-10-04T10:30:46.020-05:00Yo no salgo a la calle cuando hay luz...Yo no salgo a la calle cuando hay luz<br />
Quiero solamente mi luminosidad.<br />
Aquí<br />
Como las tortugas duermo<br />
soy mi templo.<br />
Me elevo como un globo<br />
Tengo un gusano propio y el cabello que no quiere peinar<br />
Estos son los muros donde se pudren mis ojos,<br />
se agrietan las costillas,<br />
Reboto como un balón,<br />
y voy perdiendo la vida,<br />
desviviendo,<br />
flagelándome,<br />
Pero soy el dueño de mi infierno<br />
El rey de mi reino<br />
y todas esas culebras suben a lamer la úlcera<br />
la gangrena también es solo mía.<br />
En estas murallas se cae mi piel<br />
todas las flores me colorean.<br />
y son negras.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Darío Lemos</i></div>
.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-46974154215658381762012-10-03T01:43:00.001-05:002012-10-04T10:30:46.022-05:00Noches del SanatorioNo sé como controlarme. Acontece-que-muero de la felicidad. Sentado aquí como<br />
Dios. ¡Estoy exacto!<br />
<br />
Todo lo amado lo tengo. Sólo a esta hora puedo hablarte aquí. En el día es<br />
imposible: el grito de los moribundos místicos, la flauta negra y la mordida de las<br />
viejas enfermas o muchachas enfermas que enloquecieron porque un hombre cualquiera<br />
no ha llegado a enseñarles que ellas tienen huecos profundos para respirar,<br />
para enloquecer distinto. Pero en la noche ¡mi querido capitán!, los pacientes<br />
duermen sintéticamente, drogados como ratas, vencidos respirando fuerte como<br />
esos leones que traen los circos en sus jaulas.<br />
<br />
Entonces llega el silencio en este hospital y "los bellos durmientes" dejan mi<br />
cabeza clara, puedo ver y oler y sentir el sonido que hace la tierra cuando mueve<br />
su huevo liso en el cosmos. Y yo? Yo por qué aquí, así, feliz? Hoy estoy aquí<br />
porque necesitaba estar aquí, para después sentarme sonriente sobre el mundo. Yo<br />
sé de que se trata cuando un hombre tiene en el rostro muchas piedras. Yo sé que<br />
veremos en nosotros muchas cosas, pronto, muy pronto, porque mi limpieza<br />
cerebral es absoluta.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Darío Lemos</i></div>
.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-32684861379884425072012-10-03T01:35:00.000-05:002012-10-03T02:01:54.482-05:00El Camino Rocoso de la Soledad...El camino rocoso de la soledad es blando.<br />
<br />
Por que los poetas de mi generación han sonreído más, yo soy el anónimo con mis<br />
poemitas guardados como gigantes en cajita de vidrio. Yo estuve con Genet en la<br />
cárcel y con Artaud en el sanatorio, yo ayudé a despegar la oreja que cercenó Van<br />
Gogh vilmente, y soy el marginado, vituperado acediado de demonios blancos<br />
luminosos, que quieren ser dolor en mí, pero mi "mundo" gira en un sentido<br />
común, para mí, por que no me entienden. Si yo matara a mi hijo no me entenderían.<br />
<br />
No conocen el amor de la sangre.<br />
<br />
Sucede que no puede quedarme en los objetos, me maltratan casi como me duele<br />
y purifica Boris.<br />
<br />
¡Y ha llegado Jesucristo a mi alma! Luz soy y soy número 7, amando dos puedo<br />
ser no el ¨solo" sino el "solitario". Los ancianos no comprenden lo que dicen los<br />
niños, por que los niños son ángeles y los ancianos ancianos. Ahora comprendo<br />
por que nado mejor cuando lleno la piscina de sangre, que reflejada en el sol<br />
parece vino. Abriguémonos soledad hasta luz.<br />
<br />
Pero embriaguémonos y comamos culebras!<br />
<br />
Solo la salvación está en el veneno que rechaza el espíritu. Soy un ángel que no<br />
hago mucho ruido con las alas para no despertar a los habitantes cuando salgo y<br />
aleteo un poco en el sitio donde mi hijo respira y tiene heridas las manos.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Darío Lemos</i></div>
.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-84309259187599865912012-09-29T21:41:00.001-05:002012-10-03T01:36:57.805-05:00Noches del Sanatorio (Audio)<a href="http://yourlisten.com/channel/content/16917344/Noches_de_San_Antonio#.UGexE8mmelI.blogger" target="_blank">Escuchar Noches del Sanatorio en este link</a>.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-30519773600949385372012-09-28T01:20:00.002-05:002012-09-28T01:20:46.379-05:00Poema de mi idiotezEstoy desesperado porque no llueve<br />
porque Dios se olvidó que Darío calla si no llueve<br />
estoy marihuano<br />
siento en el estómago alacranes y fósforos de guerra<br />
espero suicidarme cuando acabe el cigarrillo<br />
ahí va...<br />
Voy llegando a cualquier encrucijada<br />
las glándulas arreglan sus ropas para el viaje<br />
voy a vivir al otro lado<br />
también hay cine<br />
y la cerveza es sangre de las vírgenes<br />
Dios necesita un compañero loco<br />
que le ayude a ponerse sus manoplas<br />
y lo lleve cuando ebrio a su buharda.<br />
Me voy en el bus del infierno<br />
no quiero morir sin comer mandarina<br />
con yodo y con alambre<br />
sin comerme un buho asado al calor de unos brazos.<br />
No me gusta el frente de las casas<br />
No me importan los avisos de Neón ni sus maridos.<br />
Hablo con mi boca<br />
fumo con mis ojos<br />
No quiero ver mujeres con los brazos lelos<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Darío Lemos</i></div>
.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-43901180741070956912012-09-27T17:47:00.000-05:002012-09-27T17:55:49.032-05:00Darío Lemos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9-dmTih1cX8QtQzv_abCY6ota7_QnxIwFlue4Vtj19XTwNfwuLJt46jTE9j9MAHHeei69Z5ZaNPP4SShyphenhyphenFsfhBT_Ee68jnX3QRvrP8XFb9RejWV4NsDlYikfgaRCvbd86pfYjevvHe7TH/s1600/Dar%C3%ADo+Lemos+1.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="295" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9-dmTih1cX8QtQzv_abCY6ota7_QnxIwFlue4Vtj19XTwNfwuLJt46jTE9j9MAHHeei69Z5ZaNPP4SShyphenhyphenFsfhBT_Ee68jnX3QRvrP8XFb9RejWV4NsDlYikfgaRCvbd86pfYjevvHe7TH/s400/Dar%C3%ADo+Lemos+1.bmp" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Darío Lemos.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtqRpNzu5ZiaoBoHjwEIxnmmjROZDUpeAyHe4bYQC3rGFFY27dn3oqGbY3fS7hb9BKGCr4-6_K1PfeZsucNkFLsLGnxJJ6xz7dYCcfjFdmK-LzGLbnTcrtDoL1iLrzYD1zpu2W199GMOau/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtqRpNzu5ZiaoBoHjwEIxnmmjROZDUpeAyHe4bYQC3rGFFY27dn3oqGbY3fS7hb9BKGCr4-6_K1PfeZsucNkFLsLGnxJJ6xz7dYCcfjFdmK-LzGLbnTcrtDoL1iLrzYD1zpu2W199GMOau/s400/descarga.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ4rsvkyOZM8URkC1aCt0MKUqZqrZXRHs5lrAhpEpn9Lmux-_ILNHy_uo8R_UIE8lJZ-DDl7f4icGE7ocH7Rkx0EV73f3ByoYL7l_hHz-m1HsL2heegxaePc_0rcb2FXQgRrEMHmjL80JI/s1600/images2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="280" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ4rsvkyOZM8URkC1aCt0MKUqZqrZXRHs5lrAhpEpn9Lmux-_ILNHy_uo8R_UIE8lJZ-DDl7f4icGE7ocH7Rkx0EV73f3ByoYL7l_hHz-m1HsL2heegxaePc_0rcb2FXQgRrEMHmjL80JI/s400/images2.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-64600732651075459152012-09-27T04:13:00.002-05:002012-09-27T04:13:47.605-05:00Carta al juezErase que se erase un poeta joven que terminó muy pronto; érase que se érase<br />
también un juez joven, sin estola, sin impertinentes, sin martillo. Para mí es una<br />
necesidad orgánica escribir, la única manera de comunicarme con las personas que<br />
ahora son lo que me determina. A mi esposa escribo poemas largos y negros, a mi<br />
hijo Boris pequeños poemitas muertos, y como esta trilogía está en sus manos, y<br />
usted es mi "consciente", voy a escribirle, no como a juez, sino como a persona.<br />
<br />
"Hasta cuando estaré confinado en estos tristes arrabales del pensamiento más<br />
vulgar? . A esta hora los presidiarios cantan y sus cicatrices brillan como estrellas<br />
que perdieron su control en el espacio; y yo miro las rejas oxidadas que me<br />
separan del mundo de los hombres felices que viven bajo el sol, y mi alma se<br />
asfixia como una mariposa lanzada por ventiladores; tengo la sensación de no<br />
haber sido nunca o haber muerto de un momento a otro.<br />
<br />
Yo no entiendo el mecanismo de los códigos pero un concepto puro de "el<br />
hombre" me dice que no debo ser llevado a la oscuridad donde los condenados<br />
esperan una fecha lejana para realizarse, para mirar el cielo y sentir que Dios<br />
existe. La "justicia" ha sido inventada por el hombre, pero "lo justo" nace con<br />
el hombre. La justicia es necesaria mientras la mirada de estos delincuentes natos,<br />
con quienes convivo ahora, tenga ese brillo opaco que denuncia almas perdidas,<br />
sin conciencia. ¡Yo tengo demasiada conciencia para vivir limitado por muros!<br />
Mi espíritu tiene alas muy largas y la vida me parece bella. ¡Merezco vivir! Estos<br />
delincuentes que caminan y duermen conmigo en este infierno me hacen com-<br />
prender que la sociedad está enferma, que la sensibilidad lleva a la persona a los<br />
más complicados laberintos de donde sólo, escapan aquellas que tienen capacidad<br />
de comprender "lo bello". Aquí sólo miro cáscaras y cicatrices porque no me<br />
atrevo a levantar la cabeza para encontrar que el cielo todavía es azul, mientras<br />
este cuerpo delgado habite en este lugar pequeño rodeado de vulgaridad. Pero lo<br />
que más me duele, doctor es sentir que no me pertenezco, no soy mío, soy de mi<br />
pequeño y dulce Boris, un niño de carne tibia y perfumada que me ha sacado de<br />
un vacío profundo donde estaba hundido, cuando la angustia existencial apretó<br />
con sus tentáculos mi mente que comenzaba a leer. Mi libertad es de mi hijo<br />
porque él compensará el trauma de mi infancia. Porque yo era un nene sonámbulo<br />
y nervioso que azotaban, y mis padres ignorantes no tenían la culpa de destruir su<br />
embrión aniquilando mi naturaleza. Pero la compensación llegó cuando mi hijo<br />
hacía ejercicios en el vientre de mi esposa que ahora llora como un venado<br />
extraviado en la soledad.<br />
<br />
Usted comprende que mi mundo no es éste y confío en que pronto lanzará mi<br />
espíritu a la luz.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>Darío Lemos</i></div>
.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-78348053885673154512012-09-27T03:55:00.002-05:002012-09-27T04:24:02.337-05:00Yo no creo que el amor muera<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK29dUhH18qYdksG6axrwQc8f1YT_UI22fdDZAB0vkJVlBnC2GEMMZgG83kC3UEvXUumvfsaQU1RoF4FLbuZJKyWvm8rGy1E-YR-Y-DYYCS1xrRh2MvQGPxzPmJ9tQk5k7pCDMoiBay52b/s1600/Dar%C3%ADo+Lemos.png" imageanchor="1"><img border="0" height="152" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK29dUhH18qYdksG6axrwQc8f1YT_UI22fdDZAB0vkJVlBnC2GEMMZgG83kC3UEvXUumvfsaQU1RoF4FLbuZJKyWvm8rGy1E-YR-Y-DYYCS1xrRh2MvQGPxzPmJ9tQk5k7pCDMoiBay52b/s200/Dar%C3%ADo+Lemos.png" width="200" /></a></div>
<br />
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Yo no creo que el amor muera. Cuando es sólo enamoramiento se pasa la memoria</div>
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como jugando a contar cuentos, cuando el enamorado cree que será el único</div>
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objeto amado. Pero si el centro afectivo giró toda una época gris y a veces amarilla</div>
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en torno a un mismo cuerpo, a una misma manera de ser así, es imposible que</div>
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desaparezca la presencia de un amor que fue como movimiento de alas, arriba para</div>
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ver el mundo como lo único que roba la felicidad al feliz. Tanto amor queda en las</div>
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cicatrices que el alma va tomando un color negro de boca cerrada, y no hay</div>
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manera de escaparse de la muerte.</div>
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<br /></div>
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Cómo olvidar el combate de las pieles en veranos claros y oscuros inviernos?</div>
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<br /></div>
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No me busques a través de otra forma porque sólo así, cansado y repelente, serio</div>
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y morados los ojos como las uvas que nunca comimos juntos pero que fueron</div>
<div style="text-align: left;">
completamente consumidas, sólo así habrá en tu espíritu el camino que buscaste</div>
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como un animalito de carne.<br />
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<i>Darío Lemos</i></div>
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.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5432533757532169821.post-47965930843505872902012-09-25T17:50:00.002-05:002012-09-25T17:50:45.546-05:00Los irreverentes<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSU2Fjb0kWlgYLD_pTnis7elw3mY01CmPNa0zEazqPfUdkxz45OMdvKJjACjEWmI1qPQvnKabbV9QPW66d_wYUAJZWBEKycPf75x7CkXJYcXei53XvTqZEDXxmYprl26Vs_Znx7GRwxE7I/s1600/Irreverentes.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSU2Fjb0kWlgYLD_pTnis7elw3mY01CmPNa0zEazqPfUdkxz45OMdvKJjACjEWmI1qPQvnKabbV9QPW66d_wYUAJZWBEKycPf75x7CkXJYcXei53XvTqZEDXxmYprl26Vs_Znx7GRwxE7I/s400/Irreverentes.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Darío Lemos, Juan Gustavo Cobo Borda, Eduardo Escobar y Juan Manuel Roca.</td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"> </td><td class="tr-caption" style="text-align: center;"> </td></tr>
</tbody></table>
Tomado del Blog: <a href="http://metamorfosis-sur.blogspot.com/2012_02_01_archive.html" target="_blank">Metamorfosis.</a>.http://www.blogger.com/profile/04999841042948500355noreply@blogger.com0